En esta edición cientounera el Club Zebulon participó en la modalidad por equipos, dicen que es la modalidad más dificil porque las pájaras y los problemas se multiplican por cinco, pero os diré que el espiritu de compañerismo y las sensaciones de compromiso con el grupo se multiplican hasta límites insospechados, y eso seguro nunca lo olvidaremos.
Como comprendereis si ya de por sí es complicado hacer crónicas de las carreritas populares o de las Medias sintéticamente, en una prueba en la que hemos estado 22 horas de travesía necesitaría un blog, pero de anillas gordas y de cientouna hojas para relatarla al detalle.
Intentaré al menos dar una visión general, y dejar algo para cuando publique un libro o las memorias del presidente y su troupe a la vez que mantener en secreto interioridades y vivencias que deben quedar en los archivos clasificados del Club y que vean la luz pasados 25 años.
La carrera comenzaba a las 11 de la mañana del sábado en el campo de deportes de Ronda, en él 7.000 atletas entre marchadores y bikers nos dabamos cita mirando al cielo y pensando ¿por qué?
Sin mucho tiempo para reflexionar y llevados por la euforia ya estabamos en las calles de Ronda, sabiendo que nos quedaban muchos, pero que muchos kilómetros y un puzzle de sensaciones que completar entre todos.
Las horas avanzaban y alguno de nosotros comenzó muy pronto a tener malas sensaciones, una lesión en la zona del muslo hacía peligrar la aventura... pensamos... ¿por qué?
Tras eso y conforme el recorrido se adentraba en cuestas interminables fue otro el que dijo, cada vez voy peor, esto es sumamente duro y esto no pinta bien... coño y van dos ¿por qué?
El resto no queríamos ni mirarnos, yo creo que todos estábamos como los niños pequeños que piensan que ya vendrá papá para arreglarlo todo.... y con sufrimiento ya estabamos en el ecuador, el km. 50,5, que por supuesto nuestro presi se encargó de inmortalizar y colgar ipso facto en el facebook (fue la primera carrera seguida en directo por nuestros adeptos).
El objetivo ahora era llegar a Setenil, para eso nos quedaban 9 interminables kms., en mi interior vinieron muchos recuerdos y pensé... si llegamos o nos espabilamos o por contra alguno de nosotros tirará la toalla.
Se nos hizo muy largo pero llegamos a Setenil, eramos 6 pues un tipo muy simpático de Algeciras se nos añadió (desde aquí un saludo para Carlos) allí, ya de noche pudimos cambiarnos de ropa, arreglar algunos pies maltrechos gracias a los podólogos de la organización y comernos los mejores sandwiches de mortadela del mundo así como una media tableta de chocolate magnífica.
Frontales en ristre, frío y con mucha gasolina tras el pequeño descanso hicimos una subida hacia la zona del cuartel memorable, cantando y saludando a todos los compañeros de camino, aunque ya a las 3 de la mañana alguno iba en modo pájara más que preocupante.
Una vez entramos en el cuartel debiamos vencer varios asuntos, el primero y más importante de todos aclimatarnos para no entrar en choque térmico y desmayarnos ( allí los camilleros trabajan más que los chinos), otro era procurar que el presi ganara su particular batalla con la sopa ( y lo consiguió el jodido... aunque creo que se la tomó casi fría, jajajaja), y finalmente salir de allí los 5 lo antes posible, porque el espectáculo no invitaba al optimismo y yo temí por momentos que alguno nos contagiaramos y salir de allí en parihuelas.
Las heridas de los pies de algunos de nosotros eran muy notables por lo que tras tomar un perrito caliente hubo que esperar turno de podólogos... eso nos hizo perder más de una hora, pero de otra forma no hubieramos podido continuar.
Y otra vez en ruta, y alguno nuevamente preguntandose a las 4:30 de la madrugada... ¿por qué?
Os diré que tras salir del cuartel y tras un km llano por asfalto te meten la famosa cuesta de la Ermita, 3 kms. al 13% de desnivel por un pedregal, nunca en mi vida miré tantas veces a las estrellas del cielo, no veía el final, pero lo peor estaba por llegar porque bajar era acongojante, yo ya todo lo veía negro, por oscuro y por cansancio... aunque muchos iban peor esa es la realidad y un tercer miembro de la escuadra comenzó a tener agarrotada la pierna, mal, muy mal... los druidas y la farmacopea debían propiciar el milagro, muchos kilómetros de sufrimiento y por descontado la voluntad del individuo, y todos pensabamos en modo gaditano, ¿por qué, carajo, por qué?.
Pronto empezaría a amanecer, y la zona por la que debíamos pasar era muy baja, con altísimos niveles de humedad, con mucho fango y debiendo atravesar numerosos riachuelos saltando piedras que parecían moverse... vi un cartel que decía... os queda poco para Mordor, y a fe que era verdad quedaban 10 o 12 kms, un mundo fantástico y a la vez de pesadilla.
El gran reto era llegar vivos los 5 al pie de la falda de Ronda, nuestro Reino por conquistar particular, donde la Ciudad está protegida por la conocida cuesta del Cachondeo, con un piso de piedras peluas en la que no existen estrategias, o subes, o subes, y si te paras peor.
Y finalmente y alguno casí pegando cabezadas, olíamos la meta, eran las nueve de la mañana, hacía sol, jamás recordaremos un amanecer más bonito ni más duro, las calles de Ronda eran nuestras, sonaban aplausos, nos hacían fotos, y tras un emotivo abrazo con cada uno de nuestros compañeros (y algúna lágrima que cayó en la arena), el general de la Legión nos felicitó y dio la mano uno por uno a todos... y fiaros bien, yo hasta creo que le quedaron ganas de decirnos... ¿por qué?
Como comprendereis si ya de por sí es complicado hacer crónicas de las carreritas populares o de las Medias sintéticamente, en una prueba en la que hemos estado 22 horas de travesía necesitaría un blog, pero de anillas gordas y de cientouna hojas para relatarla al detalle.
Intentaré al menos dar una visión general, y dejar algo para cuando publique un libro o las memorias del presidente y su troupe a la vez que mantener en secreto interioridades y vivencias que deben quedar en los archivos clasificados del Club y que vean la luz pasados 25 años.
La carrera comenzaba a las 11 de la mañana del sábado en el campo de deportes de Ronda, en él 7.000 atletas entre marchadores y bikers nos dabamos cita mirando al cielo y pensando ¿por qué?
Sin mucho tiempo para reflexionar y llevados por la euforia ya estabamos en las calles de Ronda, sabiendo que nos quedaban muchos, pero que muchos kilómetros y un puzzle de sensaciones que completar entre todos.
Las horas avanzaban y alguno de nosotros comenzó muy pronto a tener malas sensaciones, una lesión en la zona del muslo hacía peligrar la aventura... pensamos... ¿por qué?
Tras eso y conforme el recorrido se adentraba en cuestas interminables fue otro el que dijo, cada vez voy peor, esto es sumamente duro y esto no pinta bien... coño y van dos ¿por qué?
El resto no queríamos ni mirarnos, yo creo que todos estábamos como los niños pequeños que piensan que ya vendrá papá para arreglarlo todo.... y con sufrimiento ya estabamos en el ecuador, el km. 50,5, que por supuesto nuestro presi se encargó de inmortalizar y colgar ipso facto en el facebook (fue la primera carrera seguida en directo por nuestros adeptos).
El objetivo ahora era llegar a Setenil, para eso nos quedaban 9 interminables kms., en mi interior vinieron muchos recuerdos y pensé... si llegamos o nos espabilamos o por contra alguno de nosotros tirará la toalla.
Se nos hizo muy largo pero llegamos a Setenil, eramos 6 pues un tipo muy simpático de Algeciras se nos añadió (desde aquí un saludo para Carlos) allí, ya de noche pudimos cambiarnos de ropa, arreglar algunos pies maltrechos gracias a los podólogos de la organización y comernos los mejores sandwiches de mortadela del mundo así como una media tableta de chocolate magnífica.
Frontales en ristre, frío y con mucha gasolina tras el pequeño descanso hicimos una subida hacia la zona del cuartel memorable, cantando y saludando a todos los compañeros de camino, aunque ya a las 3 de la mañana alguno iba en modo pájara más que preocupante.
Una vez entramos en el cuartel debiamos vencer varios asuntos, el primero y más importante de todos aclimatarnos para no entrar en choque térmico y desmayarnos ( allí los camilleros trabajan más que los chinos), otro era procurar que el presi ganara su particular batalla con la sopa ( y lo consiguió el jodido... aunque creo que se la tomó casi fría, jajajaja), y finalmente salir de allí los 5 lo antes posible, porque el espectáculo no invitaba al optimismo y yo temí por momentos que alguno nos contagiaramos y salir de allí en parihuelas.
Las heridas de los pies de algunos de nosotros eran muy notables por lo que tras tomar un perrito caliente hubo que esperar turno de podólogos... eso nos hizo perder más de una hora, pero de otra forma no hubieramos podido continuar.
Y otra vez en ruta, y alguno nuevamente preguntandose a las 4:30 de la madrugada... ¿por qué?
Os diré que tras salir del cuartel y tras un km llano por asfalto te meten la famosa cuesta de la Ermita, 3 kms. al 13% de desnivel por un pedregal, nunca en mi vida miré tantas veces a las estrellas del cielo, no veía el final, pero lo peor estaba por llegar porque bajar era acongojante, yo ya todo lo veía negro, por oscuro y por cansancio... aunque muchos iban peor esa es la realidad y un tercer miembro de la escuadra comenzó a tener agarrotada la pierna, mal, muy mal... los druidas y la farmacopea debían propiciar el milagro, muchos kilómetros de sufrimiento y por descontado la voluntad del individuo, y todos pensabamos en modo gaditano, ¿por qué, carajo, por qué?.
Pronto empezaría a amanecer, y la zona por la que debíamos pasar era muy baja, con altísimos niveles de humedad, con mucho fango y debiendo atravesar numerosos riachuelos saltando piedras que parecían moverse... vi un cartel que decía... os queda poco para Mordor, y a fe que era verdad quedaban 10 o 12 kms, un mundo fantástico y a la vez de pesadilla.
El gran reto era llegar vivos los 5 al pie de la falda de Ronda, nuestro Reino por conquistar particular, donde la Ciudad está protegida por la conocida cuesta del Cachondeo, con un piso de piedras peluas en la que no existen estrategias, o subes, o subes, y si te paras peor.
Y finalmente y alguno casí pegando cabezadas, olíamos la meta, eran las nueve de la mañana, hacía sol, jamás recordaremos un amanecer más bonito ni más duro, las calles de Ronda eran nuestras, sonaban aplausos, nos hacían fotos, y tras un emotivo abrazo con cada uno de nuestros compañeros (y algúna lágrima que cayó en la arena), el general de la Legión nos felicitó y dio la mano uno por uno a todos... y fiaros bien, yo hasta creo que le quedaron ganas de decirnos... ¿por qué?
"la crónica rosa se transmitirá de forma verbal en los bares de costumbre"
